El Sol de Cada Día

Coyoacán, 1:30 p.m.

Sujeto barbudo, delgado, treintañero y vestido de Suburbia con paquete de librillos en la mano izquierda me aborda nervioso, impersonal e invasor. Claramente un escritor fracasado.

Sujetillo Bizarro (S.B.) - Amigo, ¿te gusta leer?

Yo (Y) - Ehm (claramente perturbado) Sí...

SB- ¿Te gustan las novelas?

Y- (Perturbado aún) Sí...

SB- ¿Qué autor te gusta?

Y- Eh, no sé... ¿Miguel de Unamuno?

SB- Ah, no lo conozco (avergonzado).

Y- Ah... (¿te dices escritor? ¿IMBÉCIL?)

Silencio incómodo.

SB- (Sin poder hilar la plática anterior con su venta de libros) Es que vengo vendiendo mi libro, mira (señala el pseudo-folleto).

Y- Ah, no gracias...

SB- Pero, ¿cómo sabes que no te va a gustar si ni siquiera lo has leído?

Pausa.

Y- Si lo leo ahorita, ¿ya para que lo compro?

SB- (Vencido) ...